Notre Dame

Questa notte eri accanto a me.
M’hai baciato la fronte.
T’ho riconosciuto, nel buio,
Per quel sordo crepitio.
I tuoi artigli stringevano la preda
Come fosse una guglia della cattedrale.

Occhi cupi che scoppiano d’amore,
Grondando voluttà.
In cerca di silenzi,
Chiamano solitudine:
Trovano un denso profumo
Di capelli corvini.

Con l’alba hai preso il volo.
Non c’era paura a farti compagnia.
La luce del giorno è artificiale:
Acceca e non scalda.
I corpi cominciano a puzzare
D’un sudore cadaverico.

Assassini dal becco giallo.
Qualcosa è morto.
Gli altri sono partiti
Senza lasciare traccia.
Lo getteranno nella Senna,
Tra balordi, ladri e guardoni.

Rileggi la presentazione per approfondire

Ci sono persone che non lasciano impronte sul cammino di chi incrociano, ma soltanto ombre. Possiamo descriverne le forme e lasciarle sfilare, guardandoci bene dal toccarle, perché ne saremmo inghiottiti. La chimera fotografata da Kiko León sul tetto di Notre Dame è opera di Viollet-le-Duc e risale ad un restauro del XIX secolo.

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