Gli occhi che ti guardano Sono quelli di un bimbo, Che ha trovato un fiore di campo Tra l'erba più alta di lui. Sorpreso mentre lo stringe, Con le sue manine grasse, Senza riuscire a strapparlo Per paura di cadere all'indietro.
E all'improvviso sono io il fiore di campo, Sono la stella incendiaria Che feconda una galassia straniera, Sono il vento che sparge la cenere. In mezzo a questo deserto Sono il diluvio che toglie la sete, L'ossigeno di una foresta pluviale, Cresciuta in una notte senza consiglio.
E alla notte del mondo non importa Chi per caso ha piantato quel fiore O finalmente l'ha colto: Quel fiore di campo è di tutti. E gli occhi bagnati del fiore, Che adesso ti guarda, Sono sempre stati gli occhi di tutti, Di chi è già partito e di chi deve arrivare.
Verrà l'estate a bruciarmi le foglie, Ad aprire le crepe sotto i miei passi. L'aspetterò con la serenità Di chi ha vissuto trecento anni Di chi ha nervi duri e corteccia fragile. E mentre ascolto i tuoi occhi parlare Il sogno si spenge: rimane la noia, L'aria incollata alla pelle, le zanzare.
E alla notte del mondo non importa
Chi per caso ha piantato quel fiore
O finalmente l'ha colto:
Quel fiore di campo è di tutti.
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Nella mia visione narcisistica dell’innamoramento, il soggetto corrisponde all’oggetto: ci siamo innamorati. La narrativa dominante cerca invece di proiettarlo sull’altro, così ci innamoriamo di qualcuno. Quando si attraversa la stagione rigogliosa non è mai rilevante la causa, ma gli effetti che si dispiegheranno sulle persone che ci circondano. Il fiore è di tutti.
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