Parigi 1871

Ho ritrovato un mio vecchio ritratto:
È un ritratto autarchico, austero,
Senza troppe pretese
Di una qualche spiegazione generale,
O di un inutile modello d’elevazione morale.
È disegnato col sangue
Ed è pensato col cuore.
Scavo con le unghie sotto la tela
A cercare un barlume di ragione,
Così che anche l’osservatore più distratto
Possa accorgersi dell’abisso,
Coperto di superficiale ignoranza,
Tra opportunismo e libero arbitrio.

Corro svelto a cercare uno staccino
Per separare, come un cercatore d’oro,
Il Popolo dallo Stato, Dio dall’Uomo,
La Giustizia dal Perdono.
Vado a cercare lo Strumento
Che la moderna tecnica mi offre:
Un’indagine campionata per scremare
Le barricate dalla violenza,
La guerra dalla rivolta,
Per addolcire la casse, la jaquerie;
Per catalogare e tipizzare, infine,
La mia indifferenza e la tua libertà.
E in nome dell’ideale progresso,
Incollarci sopra l’etichetta “uomo DOCG”.

Allons enfants, figli sradicati,
Figli insani e malati: figli di che?
Orfani di madre, alla cui purezza nessuno più crede.
Di tutto quello che ci ha lasciato,
Non son rimaste che poche parole:
L’amore è l’idea, l’affetto è una terra collettivizzata.